Como uma nova mãe, eu muitas vezes me pego me policiando acerca do “quanto” eu estou falando sobre maternidade. Será que eu estou falando muito? As pessoas vão pensar que fiquei monotemática? “Lá vem aquela chata que só fala do filho”? Imagina que ultraje, uma mulher falar sobre algo que mudou completamente a sua vida. Esses pensamentos me chateiam, porque eu sei que não sou eu – é o julgador externo que eu internalizei.
Mas não é só a maternidade que recebe esse tipo de julgamento. Tudo que é historicamente ligado ao domínio do feminino (sensibilidade, espiritualidade, mistério, intuição, compaixão) recebe resistência ou olhares presunçosos quando chega às portas da sociedade – e recebe isso de homens e de mulheres. Eu não consigo falar sobre 1/3 dos meus interesses, não porque não conseguiria discorrer sobre eles, mas porque seria tachada de louca, maluca, descompensada. Talvez eu já seja com o pouco que falo.
Existe uma opressão maior que o teto de vidro do mercado de trabalho. A opressão do feminino enquanto forma de existir no mundo. Muito se luta para que a mulher tenha espaço de fala em assuntos que outrora eram considerados masculinos, mas pouco vejo de luta para que o que sempre nos pertenceu seja valorizado. Não que uma coisa seja melhor que a outra, apenas que algo tem sido esquecido, e é uma pena para o mundo. Tudo que pertence ao feminino é desqualificado. No lugar da sensibilidade, espera-se frieza; da espiritualidade, racionalidade; do mistério, clareza; da intuição, certezas; da compaixão, individualismo. No lugar dos ciclos dentro de ciclos que são a vida de uma mulher, espera-se uma linha reta e ascendente, na qual eu jamais poderia viver.
O que não se vê é que a mulher, para caber, se mutila. Mascara sua sensibilidade, às vezes a esquece por completo, cimenta sua intuição, coloca arame farpado em volta do coração. A caça às bruxas nunca terminou, ela persiste dentro e fora de nós. O feminino continua queimando e ardendo na fogueira da razão. E eu cansei de caçar a mim mesma.
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